Uma nuvem de turpiales desceu das veredinhas sinuosas e enlameadas dos cerros, serpenteando entre os telhados queixosos e frágeis onde os conteúdos ancestrais se desbordaram de uma vez, em torrente exaltada, a caminho de Miraflores.

  A multidão desafiava a ditadura fascista. Não era possível silenciar tanta presença, calar tanta gente; desaparecer, perder, alienar, conter tal avalanche; não valiam as baionetas, nem os jornais, nem as televisões. O Presidente não havia renunciado, tinha sido sequestrado: essa verdade estava na rua, descia dos cerros, e nada podia interceptá-la; aflorava nas vozes e nos rostos que interpelavam ferozmente a lente das câmeras, resistiam às prisões, impugnavam as falsas versões e as notícias de imprensa, pintavam os muros, interrompiam o tráfego nas avenidas, alçavam a fotografia do Presidente com a faixa tricolor e voltavam à verdade com a bússola da alma e a camisa aberta às balas, com uma clareza inusitada, que, de tão iluminada, quase ofuscava.

  Parecia que um desses persistentes e obstinados temporais das indóceis regiões planas ou das selvas do Orinoco caía sobre as ruas de Caracas, e era a maré de gente que exigia o regresso de Chávez, o retorno do sonho de refazer o país, refundá-lo, idear e elevar a manhã dos filhos, o destino. Foi o profundo, o que emergiu, e era lava o que chovia dos agrestes territórios de barro, onde a gente tinha ido, no dizer do Comandante, “conseguindo no caminho os espinhos… e os rios que corriam rápidos sobre as cascatas das piedras e as histórias e as lendas da avó Rosa Inés, que falava do cabo Zamora e da cavalaria federal…”, e tudo isso estava no pensamento ou na memória, no sentido profundo das pessoas e era, talvez, o que alimentava o ímpeto daquele dia, de restituir o bolivariano na República, de jogar para trás, pela primeira vez na história do Continente, o classicamente estabelecido nos manuais dos oligarcas nacionais, das embaixadas ianques e dos militares traidores. Sucedeu o que nunca antes. Los fuzis não reduziram a multidão ao medo e ao espanto, e a inundação foi incontrolável, e na mesma corrente estavam os próprios descendentes da cavalaria federal: os militares constitucionalistas, leais ao seu Presidente. E Chávez voltou como chuva, como lume de Abril, e o “por enquanto” do 11 deste mês, teve um 13 para a poesia, porque a Revolução sempre é poesia e maravilhosa realidade, que eclode em sensibilidades como a do inspirado William Tarek Saab, desde Maisanta, com seus versos ao 4 de fevereiro: 

“…norte dos sublevados aparece

 enquanto esperamos um novo respiro

 outra canção que apaixone e nos levante

 aferrados ao nada com cavilhas na boca

 Rodeados/ por enquanto/ por enquanto…”,

 até desembocar caudalosos em sua mesma certeza, que dedica a Douglas Saab: 

“Pobre rosa caída

 em ti nem pétalas nem orvalho

 estrondo semeado nos céus

 não poderá

 apagar

 o sangue derramado

 não poderá

 contra o nosso sonho

 de verdor encomendado

 ainda com a rosa fechada: 

 Nunca poderão”.